夜色浓得像泼翻的墨缸，烛火在苏晚指尖跳了跳，忽明忽暗，把她沉静的侧脸映得如同古画里走出的女子。
她正低头整理原主留下的旧衣，指尖拂过那些褪了光的绸缎，布料干涩粗糙，窸窣作响，像是枯叶在风里低语。
每一件都冷得没有温度，可她还是忍不住多摸几下——仿佛只要再用力一点，就能从这些死物里，抠出一点活过的痕迹。
当她的手探进那件褪色的藕荷裙夹层时，指尖猛地一硌。
硬的。
不是布料，是棱角分明的东西。
她心跳漏了一拍，屏住呼吸，小心翼翼撕开内衬缝线。
丝线断裂的轻响，在寂静中格外刺耳，像谁在黑暗里咬碎了牙。
一枚火漆封缄的信笺，静静躺在夹层深处。
泛黄的纸，边缘卷曲，火漆暗红如凝血，裂纹蛛网般蔓延，仿佛曾被人用指节狠狠碾过。
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