赵二虎和他身后那群混混全都傻了眼，张着嘴，像被掐住了脖子的鸭子，一个字也吐不出来。远处老槐树下，隐约传来几声压抑的惊呼和议论。连躲在自家院墙后探头探脑的几个老农，都惊得忘了收回目光。
李小武抱着那个冰冷的陶罐，站在滚烫的荒地中央，站在沉默的界碑石旁。阳光将他挺直的影子拉得很长很长，投在满是砂礓石的地面上。
誓言的回音似乎还在空旷的河滩上震荡，而那个深埋地下、不知来历的古老陶罐，正静静地躺在他脚边，像一枚刚刚出土的、指向未知命运的冰冷钥匙。
夕阳的余晖将土坯房的影子拉得斜长，像几道沉重的墨痕涂抹在院子里。李小武将那个沾满泥土、冰凉沉重的陶罐小心翼翼放在自己房间唯一的一张破旧书桌上。
昏黄的灯光下，陶罐表面的螺旋纹路和模糊刻痕显得更加神秘莫测。他用湿布一点点擦拭着罐身，指尖能清晰感受到泥土下那坚硬、冰冷的质感，以及岁月侵蚀留下的细微凹凸。封口的泥层异常坚硬，混合着草茎，牢牢地密封着罐口，仿佛守护着一个沉睡千年的秘密。
房门被轻轻推开一条缝。母亲王秀兰端着一碗冒着热气的面条，迟疑地站在门口。她的眼睛红肿着，显然哭过，脸上交织着担忧、心疼和一种难以言说的复杂情绪。她看着儿子专注擦拭陶罐的背影，看着灯光下他缠着绷带的手和额角未干的汗迹，嘴唇蠕动了几下，最终只是低低地叹了口气，把面条轻轻放在门边的矮凳上。
“趁热吃……”声音细若蚊呐，带着浓重的鼻音。说完，她又默默地退了出去，轻轻带上了房门。
李小武看着那碗放在阴影里的面条，热气在昏暗中袅袅上升。他没有动，只是把目光重新投向眼前的陶罐。指尖无意识地描摹着罐身上一道较深的刻痕——那似乎是一个扭曲的符号，有点像火焰，又有点像某种蜷曲的藤蔓。
这个罐子里到底装着什么？是谁埋下的？又为何埋在这片被视为禁忌的荒地深处？它和自己赌上一切的辣椒种植，会有什么关联？一个个疑问像藤蔓一样缠绕着他的思绪。
疲惫如同潮水般涌来，混杂着白日里积攒的亢奋、愤怒和巨大的压力。他草草扒了几口已经微凉的面条，食不知味。简单洗漱后，他吹熄了油灯，和衣倒在硬邦邦的木板床上。窗外的月光透过糊着旧报纸的破洞，在地面上投下一小块惨白的光斑。
不知过了多久，半梦半醒之间，一阵极其轻微的、仿佛指甲刮擦陶土的“沙沙”声，断断续续地钻入李小武的耳膜。
内容未完，下一页继续阅读