林祈安攥着衣角，指节泛白。
他眼睛酸涩，却倔强地没有掉泪。
脑子里反复浮现出那日清晨父亲的背影——肩上背着铁锤，脚步沉稳，雾气里渐行渐远。
他记得父亲临走前回头，朝母亲点了点头，神情平静得像只是要去赶一趟寻常的市集。
谁也没有想到，那竟成了最后一眼。
灵堂内香烟沉沉，映得人影摇晃。邻里低声啜泣，偶尔传来木鱼声，砸在鼓胀的心口上，让人透不过气。
“爹……”林祈安喉咙紧得几乎发不出声。
他想跪下磕头，却觉得双膝像灌了铅，动不了。
他明白，父亲再也不会在炉火旁大笑，不会伸手替他揉头，不会在雪夜里替母亲拨亮灯火。
外头的春风卷过，幡影摇动，哀声随之起伏。
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