他看着你，手里的玻璃杯停在半空中。
你真是个甜东西。
就连刚才他擦你脚时，那一点皮肤贴上的温度，仿佛都还黏在他手心。
那种软、那种热、那种不知羞耻而又娇嫩得叫人发疯的反应，他记得清清楚楚。
他曾在那些尸体上找不到这种温度——他用尽了各种方式，剖、烧、揉、吻，但死的就是死的。就算血是温的，心脏已不跳，就没用了。
但你不一样。
你连指尖的颜色都活得太过分。你坐在那里，双手紧紧抓着裙子，身体小小地缩起来，像一杯牛乳还没加热前摇晃不定的表面。
“椛。”他开口叫你，声音低低地柔，“你想打电话吗？”
你点头。
“……那在打电话之前，要不要先洗个澡？”
你抬起头，一脸茫然。他走近你，把玻璃杯递到你手里，指尖擦过你微微颤抖的手背。你那种反应，不是厌恶，是羞怯。是好孩子的反射。
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