丰饶历1712年6月11日星期三｜午前10：00｜灰石镇·佣兵公会大门｜晴朗，微风
阳光透过略显浑浊的窗玻璃，洒在旅馆房间那张泛黄的橡木桌上。今天天气正好，昨夜的对话仿佛还残留在空气中的暖意里，随着呼吸起伏。
“……我们不能一直这样下去，表哥。”
亚威当时坐在床沿，正用一块沾了油的破布以此反复擦拭那两把已经严重卷刃的军刀。
他的声音压得很低，像是在自言自语，又像是在对抗某种无形的重压，“那小子的钱也不是大风刮来的。虽然……虽然那件事之后，只要是联邦的便宜，我不占白不占。但那是两码事。我们是佣兵，不是乞丐。”
路德维希靠在窗边，指尖夹着一根并未点燃的劣质卷烟。
火光在他眼中明灭不定，最终归于沉寂。
那场从边疆席卷至首都的政治风暴，将他们这群只知道服从命令的军人连根拔起，像丢垃圾一样扔到了这片荒原。
剥夺军籍，亲缘连坐，取消退休金，甚至连也是作为军人的荣耀都被那个“不可说”的罪名碾得粉碎。
“我知道。”路德维希将烟卷在窗台上轻轻磕了磕，声音沙哑，“我们失去了身份，失去了过往，但不能连最后的脊梁骨也丢了。明天……明天就去接活。不管是什么活，只要能动弹，就不能吃白食。”
繁杂的思绪被清晨嘈杂的马蹄声拉回现实。
“可是……可是那把枪真的很漂亮啊！”
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