他几乎是本能地低下头。
不是为了躲风，也不是为了看路，而是他根本不敢抬头。
只要一抬头，就能看见火。
火就在他左边，在他前面，在他身後，甚至像悬在头顶上方，把半边夜空都烧成一片发亮的红。街上乱成一团，马蹄踩过石板地时，他甚至不知道自己有没有撞到人，只听见身边不断有人在喊，有人在哭，有人在骂，有人高声叫着家人的名字，声音一声b一声尖，最後全都扭成一片，像刀子一样往耳朵里钻。
热气就在身边。
不是远远扑来的暖意，而是真正灼人的热，从街巷深处、从烧起来的屋瓦和木梁里一阵一阵卷出来，烫得人脸发疼。风里全是烟，灰烬像细小的雪，噼噼啪啪落在衣袖、马鬃、肩头上，还没来得及拍掉，便又有新的扑上来。
曹昂SiSi攥着缰绳，低着头，只盯着自己马颈前那一小片起伏的鬃毛。
不要抬头。
他几乎是咬着牙在心里对自己说。
不要看。
因为只要一看，他就会看见那些还没来得及跑出来的人，看见街边有人抱着孩子跪在地上哭，看见有人冲回火里抢东西、抢老人、抢那点根本带不走的家当。
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